Un mondo incantato

Fin da bambina ho sempre amato il mondo delle fiabe, di cui ero accanita lettrice. Mi appassionavano le storie popolate da principesse, cavalieri intrepidi, fate, geni, spiriti alati, gnomi e folletti, tutti ovviamente schierati a vincere le oscure forze del male.
Non avevo paura di nulla e sognavo addirittura di volare, incurante dei pericoli facevo a gara con i compagni di giochi maschi a salire sugli alberi per vedere chi era il più agile e vinceva chi raggiungeva i rami alti, che oscillavano sotto il peso. Sembravo una scimmietta, non mi scoraggiavo mai, né soffrivo di vertigini e anzi la competizione rafforzava la mia sicurezza di essere invincibile ed in effetti era dura starmi dietro.
Nel grande parco della casa sul lago, dove gli anni dell’infanzia scorrevano felici, giocavamo a nascondino fra i cespugli o dietro i tronchi rugosi dei pini, facevamo le corse lungo il viale che saliva dal grande cancello rosso e non si smetteva fino a quando il cuore non pulsava all’impazzata e allora “tutti giù per terra”, sbracati nell’erba ad aspettare che il battito rallentava.
Lo sento ancora l’odore dei fili d’erba, morbida e soffice, che ti avvolgeva come in un abbraccio, quando era alta era divertente tuffarsi dentro, rotolarsi ridendo e poi tornare a rincorrersi.
Anche costruire le capanne sugli alberi diventò presto una passione, condivisa con mio fratello, che come me era abbastanza spericolato, e non c’era che l’imbarazzo della scelta fra le piante del giardino e del parco, anche se in assoluto i ciliegi nel campo a fianco al viale erano il luogo preferito, protetti dalla vicinanza del muro di cinta e lontani dalla casa.
La realizzazione ci impegnava non poco, occorreva cercare i legni per il pavimento, tagliare le canne nel boschetto di bambù, rivestire le pareti e il tettuccio con le foglie delle palme che proliferavano in giardino grazie al clima mite del lago, ma una volta terminata l’opera era una gioia guardare il mondo dalla nostra postazione privilegiata, inaccessibile ai comuni mortali, un luogo solo nostro, che ci permetteva di fantasticare.
Molti anni dopo ripensavo a quelle capanne, leggendo “Il barone rampante” di Italo Calvino, la storia del ragazzo che aveva scelto di vivere su un albero e mi appassionavo a quel personaggio, comprendendo che non era poi così folle, semplicemente amava con passione la natura e voleva vivere libero come passerotto, sentendosi protetto e al sicuro solo nel nido fra i rami.
Per tutta l’infanzia il contatto con la terra è stato vitale, avevo un amore sviscerato per i fiori e ricordo ancora l’avvilimento di mia madre per un inconsapevole disastro: vedendo le begonie patite e afflosciate sotto il sole di ferragosto le avevo bagnate abbondantemente, senza aspettare il fresco della sera, e le povere piantine accaldate non sopportarono il fiotto d’acqua fresca e perirono inesorabilmente. Stetti male due giorni, ma non mi beccai neanche uno scapaccione, in fondo ero solo una bambina che voleva aiutare i fiorellini, ma certo non conosceva le regole del buon giardiniere; ora invece che da due anni curo il “giardino dell’anima” a Vincigliata ho imparato un sacco di cose a zappare, trapiantare, potare, concimare, ma si sa con l’esperienza si matura.
L’amore per i boschi è nato proprio nella mia infanzia, con una breve passeggiata dalla casa si raggiungeva un piccolo lago circondato da boschi di castagni, mi è sempre piaciuto camminare fra gli alberi, respirare l’odore dei muschi, sentire il rumore delle foglie sotto i passi, fin da piccola sono sempre stata una piccola Elfa curiosa che viveva nella realtà, ma che amava immergersi in un mondo incantato e anche ora non smetto di sognarlo, perché i sogni di quando eravamo bambini ci seguono anche da adulti…